La etnosfera podría definise como la suma total de tolos pensamientos, idegues, mitos, suaños, intuiciones ya inspiraciones que se formaren gracies al maxín humanu magar del principiu la so conciencia. La etnosfera ye'l gran heriedu la humanidá, un símbolu de tolo que llogremos y la promesa de tolo que podríemos llograr como especie sumamente creativa ya maxinativa que somos.
Pero d'igual mou que la biosfera ta sufriendo un grave procesu d'erosión, cola consiguiente pérdida d'hábitat, de vida vexetal y animal, la etnosfera tamién carez esti procesu, y a un ritmu tovía más rápidu. El síntoma cabezaleru d'esta grave situación ye la pérda de llinguaxes nel mundu. Cuando caún de los presentes nesta sala vieno al mundu había 6.000 llinguaxes falaos nel planeta. Una llingua nun ye namás un vocabulariu o un conxuntu de regles gramaticales. Ye un destellu del espíritu humanu, el vehículu mediante el cualu s'alumbra l'alma de cada cultura particular. Ye una fuerza xeneradora de la mente, un cauz pa'l pensamientu y un ecosistema de posibilidaes sociales y espirituales. De los 6.000 llinguaxes que se falaben nel mundu cuando naciemos, más de la mitá yá nun se tresmiten a los neños, lo que significa que tan práuticamente muertos. Más de la mitá del legáu inteleutual, social y espiritual de la humanidá perdiose nel lapsu d'un par de xeneraciones. Y cada quince díes, de promediu, muerre un vieyu que llevase con él a la tumba les caberes sílabes d'un antiguu llinguaxe. Munchos opinen, especialmente n'América del Norte, que quiciás el mundu fuera meyor si toos faláramos la mesma llingua, que quiciás sedría más fácil comunicase y entendemos. La mio rempuesta ye siempre la mesma, “¡qué bona idega! Pero qu'esti idioma seya'l tibetanu o el yoruba”. Entós la persona de fala inglesa dase cuenta de sópitu de lo que significaría tar somorguiáu nel silenciu, incapaz de tresmitir la sabiduría de los sos antepasaos a los sos descendientes.
Muncha xente nun se da cuenta de lo que ta en xueu. El mundu occidental, tan presuntuosu, cree que mientres la so civilización dio tantos avances teunolóxicos al mundu moderno, los demás pueblos del mundu tuvieron inteleutualmente ociosos.

Wade Davis - La lluz nos confines del mundiu

Artículu en castellán en National Geographic

Me quiero enterar pero estoy despistado
me quiero calmar y no puedo a tu lado
quisiera seguir el camino marcado pero ahora recuerdo que no tengo el plano
quisiera soñar con los ojos cerrados que todo lo bueno pasa despacio
quisiera meter la mano en tu armario a pesar de que el cepo me deje manco
escuchar el ruido de la calle, ahora soy yo el único amante
deja de temblar cuando llega la tarde y tu triste llanto no lo escucha nadie
me quiero enterar pero estoy despistado, me quiero calmar y no puedo a tu lado
quisiera seguir el camino marcado pero ahora recuerdo que no tengo el plano
quisiera soñar con los ojos cerrados que todo lo bueno pasa despacio
quisiera meter la mano en tu armario a pesar de que el cepo me deje manco

la marea, que suba la marea aunque sea por mi jeta
la marea, que suba y se me pierda entre las piernas
la marea, que suba el oleaje... no te duermas
la marea, te dejo el equipaje, voy de vuelta

aguanto un poco y doy vueltas como un loco
me levanto enfermo, siete noches que no duermo
mis siete vidas siguen perdidas y no se enteran de nada
me agarras de las manos con cuidado, me dices al oído que me has querido
que siempre la botella ha estado medio llena, que ya es estar vacía
me descuelgas de tus ojos y me quedo roto
me cambias de sitio y ya estoy perdido
y espero agachado como un fracasado abrazado casi al suelo

la marea, que suba la marea aunque sea por mi jeta
la marea, que suba y se me pierda entre las piernas
la marea, que suba el oleaje... no te duermas
la marea, te dejo el equipaje, voy de vuelta
La Marea - Barricada (Mis Barri...)

¿De onde salen toles cifres que manexamos cuando falamos de perres? ¿que ye realmente el dinero?

Totalmente recomendable:



Volvamos a realidá...
Lehman Brothers, el cuartu bancu d'Estados Xuníos, declárase en quiebra

Voy a salir por ahí ahora que ya se ha ido el sol.
¿Sabes? Me acuerdo de ti cuando oigo aquella canción,
y aún recuerdo el olor a serrín en aquel viejo bar.
Vino blanco mezclado con mistela... Así aprendimos a volar.
Pero hoy no nos queda ilusión y los sueños se pudren.
Hoy ya no veo figuras si miro a las nubes.
Hoy, que nos contaminaron con algo asqueroso.
Hoy, con rencor, con poder, con dinero y con odio.
Y aquel viejo profesor que nunca supo explicar
la verdadera lección. Si lo pudiera encontrar...
Y aún recuerdo el olor a serrín en aquel viejo bar.
Vino blanco mezclado con mistela... Allí aprendimos a volar.
Pero hoy no nos queda ilusión y los sueños se pudren.
Hoy ya no veo figuras si miro a las nubes.
Hoy, que nos contaminaron con algo asqueroso.
Hoy, con rencor, con poder, con dinero y con odio.

Platero y Tú (Los Platero...)




semeya: Murplejane

Alboreció'l pueblu estráu de banderes nos balcones y en dalgún corredor d'esos que queden de muestra como quien fuera un artesanu o cualquier suerte d'adaptación escaecida.

Con ciertu grau d'ironía'l día apaicía marcáu de roxu nel calendariu. Con dosis abondes de cierta sátira pintábase'l pueblu d'azul y amariellu.

Encendíase'l chip de turno en dalgún llau del cuerpu y punxímonos toos a segregar arguyu en cantidaes industriales, tovía más que les que remanecieran d'una real boda o un fíu prodixu (que non pródigu) al volante. De sópitu, a coru y con una sincronía ponderatible toos yéremos, sentíemos y lluchábemos. Y como tal sentimientu nun ye (pa nada) refugable, bañóse n'alcohol con tastu a formientu de mazana y añose ente cantares añales y personaxes mitolóxicos d'esos que dicen que esisten, que dicen que faen, que dacuando s'asoleyen pola televisión pero nunca apaecen nos momentos precisos, igual que Clark Ken.

Tal ye l'enfotu que punxéramos na esaltación pública de consonancia, tal la fuercia que gastamos en glayar al altu la lleva lo que somos...que fainos falta un añu enteru pa recuperar les enerxíes. Y l'añu posteru, que nun se nos escaeza volver a enseña-yos quien somos, cómo sentimos y que tamos dispuestos a facer. Per delantre de too, dexar les coses clares.

Güei ye'l día d'Asturies, otru será'l del trabayador, otru'l de la infancia, la muyer...que guapo yera que, simplemente tolos díes del año fueran el día del trabayu en tolos frentes...menos color nes cais y más color nes aiciones...Nun sé muncho, pero lo cierto ye que nengún problema se igua a intervalos regulares de 365 díes de concenxa ya folixa.

Güei, pa mi, ye un día cualquiera...que nun ye poco.

En primer lugar me voy a presentar, para los que no me conocen. Me llamo Amadeu Casellas Ramon, llevo en la cárcelmás de dos décadas y estoy en huelga de hambre desde el día 22 de junio de 2008. Habrá gente que esté de acuerdo con loque estoy haciendo, y otra que no; todos merecen mi respeto, porque en eso se basan les libertades individuales.

Los motivos que me han llevado a esta huelga de hambre (hasta las últimas consecuencias)son: denunciar y protestar por la situación en que se encuentran, en lascárceles catalanas y de todo el estado, compañeros míos, y yo mismo. Porque detrás de estos murosse cometen todo tipo de abusos y torturas por parte de las instituciones penitenciarias,con la permisividad y complicidad de los juzgados de vigilancia, y con la ceguera,cinismo e hipocresía a que nos tienen acostumbrados los políticos y la justicia.

De los retales de una vida sale una canción
Y de los sueños rotos en el corazón.
De ese amor perdido del que no queda ya nada.

De las batallas perdidas sale un ganador,
de las batallas ganadas sale un perdedor,
de las sonrisas al viento hay lagrimas derramadas.

Y los recuerdos al aire me besan la cara,
sólo recuerdo lo bueno, de lo malo nada.
Aun queda tiempo pal viento vaya donde vaya
y que me lleve volando a tocar a otra guitarra.

De los grandes subidones siempre hay un bajón,
de las grandes amistades siempre hay un traidor.
De los acordes mayores es el más grande el menor.

De las grandes ocasiones alguna hay mejor.
De los grandes perdedores hay un ganador.
Es el mejor del equipo el latido del corazón.

Y los recuerdos al aire me besan la cara,
sólo recuerdo lo bueno, de lo malo nada.
Aun queda tiempo pal viento vaya donde vaya
y que me lleve volando a tocar a otra guitarra.

Y los recuerdos al aire...
sólo recuerdo lo bueno...
Aun queda tiempo pal viento...
y que me lleve volando a tocar a otra guitarra.

Retales de una vida - Celtas cortos

(Ver el post completu pa oyela)