Hai una puerte escondía al doblar l'esquina d'una caleya que namás yo conozco, alló onde l'adoquín se funde col ruxir de les foles y un sabor narcóticu. Ye un marcu de fumo ente lluces que se crucen nel biés d'un cristal semiapagáu qu'escuende un mundu que siempre me costo comprender. Más tovía, cuéstame estremalu del otru físicu de necesidá y de conceutos concretos y afilaos, de navayes voladores que raspien la piel y báñenla de sangre. Con esi mancar inocuu que cicatriza mal y llueu.

En pasando la puerte, la sensación ye lo más paecío a la gravedá cero, un conxuntu movimientos torpes que nun lleven pa dengún llau pero carente peligru en mediu'l flotar. Ye l'escenariu perfeutu onde un pue amosar la so incapacidá, l'impotencia d'ún que se ve restorcer como una culiebra engardiandose con sigo mesma enriba un suelu que nun esiste.

De sópitu, notes que les palabres cambien de sentíu y de función...amaguen, engañen, tracamúndiense a sí mesmes. Fainse irreconocibles pa cualquier oreya y garren un tonu grave que revienta el pechu cuando sonen. Tomen forma empatía y coreografía non verbal, dacuando allúguense nun círculu de fuegu, dacuando enriba una ñube, dacuando....tolo contrario.

Son pallabres carentes significáu, trazos que fuxen de significaos inútiles y que escueyen un camín de comunicación direuta. Causen reacción, tresmiten sentimientu refugando les vueltes absurdes de l'esplicación, acción direuta sonora non verbalizada. Disparadores de rempuesta impulsiva ensin razón aparente...el fondu a través de la forma, la ferramienta tornada fin y parte.

Pólvora moyada hasta que se deprenden a texer. Foguéu fuera'l so universu.

Y nel momentu menos oportuno, tópeste en medio, sintiendo en cada mano l'alendar de cada mundu y la barrera de fumo densu que lo separta furándote con un sentimientu incandescente. Y, dún llau, les voces cortantes lláncense al vacíu, garren carrera escontra l'infinitu pasando despercibíes dafechu. Del otru enfrentense al golpes de ciegu con cada partícula d'aire esmuciéndose nel intentu.

Yo, como un llocu, buscando un monolitu cerca que me respuenda. O dalguna señal alieníxena que m'ayude a asitiar cada cosa onde-y correspón.

Les primeres palabres llevaben la dirección de la marcha atrás, nun ver más que la nueche a mala gana, l'esquinazu como recompensa polos servicios prestaos, el maldecir, el desdecir y el escuendese nún requexu a la gueta d'un minutu de calma. Y cola peligrosa cercanía añal de proponese repasar les cuentes. Asina ye que nun yera estraño el que-y pruyera a ún el dar media vuelta y colar, vivir de decisiones en caliente y el retrocesu de turnu.

Y claro, lo que tenía que ser, esmurcióseme el cientu esnalando qu'abellugaba ente les manes y, agora, a poneme a atropalu otra vuelta. Pero h.oder, hai veces nes que ye h.odío nun topar palabres, saber que van ser presa d'arrepentimientu al minutu siguiente...sentir el pesu que nun tienen, sinon que caún yos quier dar: tónicu perfechu reconstituyente del egu de turno. Asimilación en primera persona del neutru reflexu por mor del sentise debuxáu en pantalles ayenes. Yo, mientres tanto, en plan fatu, güeyando pal espeyu.

Cada vez que lo lleo paezme más bobá', por embargu, sigo ensin resistime a esa sensación tan prestosa de sacu vaciu, porque pa cargar con ello, yá tengo bastante.

Nestos díes alpenes garro un segundu pa emporcar dalguna fueya, y siempre xurándome que mañana tendré más tiempu. Como siempre, engañándomos colos mesmos trucos fáciles de siempre pa los díes duros davezu. Y yo, pa neciu, nun m'arrepiento...La parte bona ye que voi ganando aliaes y, de pasu, más cuerdes nes que colgame.

Lo más gracioso ye que, al final, tampoco ye too tan dificil, namás ye querer...y tener dalgún minutu pa nun facer nada. Too sea porque nenyure pueda remocicar la cara.

Non, nun quiero sentir ruxir per ende expendedores de fe eterno. Yá toi fartucu de glayíos y sensaciones que duren tan solo esi segundu; de ver, oyer y sentir la tormenta más cerca...pa nun escarmentar hasta que cai sobre la nuestra cabeza.

Hasta los coyones. De vivir ente hestories que falen siempre de tiempos meyores allugaos mañana o ayeri, pero poques soluciones que escalezan el presente. Yo, muertu frío, en medio esti ermu ensin verdaes absolutes nin pies nel suelu, pierdo la noción de toles coses mientres veo'l mundiu correr nos mios alredores. Yo, otra vuelta, primer culpable de llanzar la piedra.

Falar nun val de nada, si naide nun escucha si a naide-y da la gana...si depende min lo que charro, meyor dir entamando que dicir como lo fago...

Mil, dos mil, tres mil...gargüelos inútiles acorripaos ente un ensame d'abeyes reines y zánganos...y l'hestoria con visu continuar.

Y ello nun yera xusto, sabiéslo, sabienmoslo toos; y asina, que por muncha espina que tenga por ello, nun tien meester siguilo, pa lo fondero'l furacu...ellí n'onde acaba too...ellí n'onde mos toparemos.

Hostia.

Noqueado, en el suelo, con lo justo en el aliento, las órbitas fuera de los ojos y esa leve necedad de "aquí no ha pasado nada".



Ironía, ¿destino?, satisfacción preconcebida de una simple hipocresía de si falta me lo quito (y me olvido). No será tan hondo el charco cuando hago pie a nado...y simulo que me ahogo. ¿Y me ahogo? En el fondo.

Otra vuelta, otro ciclo atravesado, rastro de sabiduría de ígneos dioses paganos. Casual que se coincida cuando las sombras han llegado. ¡y empieza tu año! ¡ y vuelve al pasado! girando como una peonza con el eje acobardado.

Hago recuento del último minuto mientras cuento los segundos que aún siguen a mi lado; mientras se esfuma todo rastro de heroismo que me hubiera acompañado; mientras muerdo con la rabia las hojas del calendario. Salga el sol por donde sea que la cuenta se ha reiniciado.

Y soy el mismo de siempre, mientras me concedo otra oportunidad...sin arrepentir nada que nada sea igual.

Las cartas, tiradas de cualquier forma sobre la mesa, mientras busco la mejor manera de esconderlas...dos vasos ahogados y sin velas y mis dedos perdidos entre seis cuerdas; se me escapa un susurro cada vez que el silencio me atormenta. Calma tras la tormenta, versos de parte de guerra.

Intento no pensar más de la cuenta, no vaya a ser que antes de empezar me acojone y me arrepienta. Al tiempo, que consciente de insconstante me culpo otra vez de ser y yo...¿qué cojones? me vuelvo a perder, porque sabes que así me encuentro bien...

Tras la pelea por ser cenicienta y mentirme a mi mismo !y tú que no escarmientas!, otro fuera, que creyera todo lo que te contaba mientras, furtivo, me besaba con la hierba. ¡Quieta ahí! que cuanto más lejos, mejor me encuentras...

Y una noche tranquila, pa hacer las cuentas que de repente me encuentro entre la marea. La música insinúa ideas perversas, pa encontrarte a tí (menos dormida) y yo caer en la cuenta (o el colchón)...no me importa acabar, es más, me alimenta: aliente concebido a golpe de espuela el beber de lo efímero mientras pueda.

Ahora veo correr la carretera, mientras choca contra la ventana mi cabeza. Entre cristales rotos, la sangre me lo recuerda; aunque sea jodido, aunque me joda la senda, me haré el sorprendido hasta que aprenda...que una palmadita y una puñalada, tienen el mismo tacto cuando son mal dadas. Y los besos son, a veces, mordiscos que te incitan a decir siempre lo mismo. Sabes que me jode repetir, todas esas escenas que encontrabamos en el cine en la sesión gamberra, pues me pesa el guión y así ando a tientas. Yo prefiero no querer y lanzarme a ciegas, a la vez que me pierdo entre palabras, para Noelia, (ella sabe que la Revolución está a la espera)...

Hasta que amanezca, me escondo tras mi barricada que los vacíos tienen menos eco cuando se cantan.

Fue una verdadera sorpresa comprobar que el disco no estaba rayado, que todo respondía a cuestiones de puntuación y el lapso se fundió con el tiempo en una tregua pactada para evitar males mayores.

La banda sonora hizo aún mayor mi alegría de contemplar mis manos mientras se desataban y pensaba de qué forma podría acariciar el vacío ahora que contaba con holgura suficente entre los dedos.

Las notas sonaban como taladros que perforaban hasta lo más profundo de mi memoria, aquellos lugares que nunca admito pero que hacen de fogón y ayudan a ver arder los papeles en las noches frías de ron y champagne. Del recuerdo, me volvían ovillos de palabras y renglones que contenían el sentido de dos en dos, no pude evitar comprobar que, como ayer, podría sumergirme en el bucle que dibujaban las pistas hasta perder el conocimiento de lo ajeno a mi cabeza durante horas.



Volvía a perder el tiempo en lo de siempre, y a regañadientes, admitía en íntima confesión que me encanta. Y aunque ahora tenga que dibujar a lápiz las líneas que quiera recorrer; aunque del recuerdo me surjan sonrisas y escaseen las ganas de volver atrás. Y aunque me autoinculpara de eterna inocencia, idealismo y ganas por encima de razón....y aunque me preocupase más de querer que de saber lo que quiero...arañando segundos a la piel del día que se escapa entre guiños...y aunque sea pa´ decirte que te quiero entre el humo de un peta de maria...auque sea pa´ cantarte tu cancion preferida a escondidas,a escondidas,a escondidas...todo.

Es el sabor, es el sabor del ritmo al compás del que escribía subido en las nubes, los versos que motivaron las palabras que empujaban la vela contra el viento...el sabor de la fuerza que me hacía escupir las entrañas en cada línea.

Hoy aquellas líneas suenan como el último sorbo de una pajita en una botella medio llena (que ya es estar vacía). Imagen triste si no fuera porque he aprendido a beber de lo efímero.

Ahora, de nuevo, gracias a nadie, ahora hay tiempo a los más mundano...a las ciencias inexactas, al componente esencial de la vida. Al lío, al camelo y al interés...ningún algoritmo de memorización sistemática dirigido al más profundo fracaso pedagógico, ninguna cuenta más que debe salir exacta antes de que se acabe este mes...

Ahora hay tiempo para volver a interiorizar el salitre y ver como sube la marea, flotar, nadar, hundirme y agarrarme a cualquier piedra áspera.

El tiempo de los párrafos que salen sin forzar y los conceptos que se persiguen y se mueven la cola. Bendito caos que tanto me pone.

Soñaban las noches que no nos contaron con manos traviesas atadas a un cordel. Y al despertar, todos dudábamos de la pesadilla, de adivinar certezas y dejarlo correr.

Se daba la cuerda de sí y la piel se fue acostumbrando, cogiendo su forma, perdiendo el tacto y con el tiempo las manos ni siquiera eran capaces de tener resto de sensibilidad. Por un momento parecía que allí no había nada, que no había pasado ni era real.

Sucede que, a veces sin causa oportuna, la llaga roza delicada el cordel y el eco en las entrañas escuece con fuerza mientras que el sueño amenaza con volver. Se abren los ojos, la luz ataca las pupilas y besas con fuerza e ímpetu el dolor a la vez que tu cara se queda fría, ausente de sangre, bañada únicamente por el sudor...

En medio de ningún sitio, ves las cartas marcadas y lo peor es que no es ninguna novedad. Tampoco era malo cuando no perdías, aunque sabías que tú día tardaba en llegar (y las barbas cansadas de tanto remojo...encogieron, y apenas recuerdan a ti)

Son momentos sin nada especial salvo que el vaso se llega a rebosar, miradas conscientes sumidas en rutina que se ven deslumbradas por la misma luna del alba...furtivo pensamiento, escupe hipocresía: ¿quién me lo llegara a contar?

Y están ahí, haciendo su jugada. Sonriendo todo el tiempo mientras simulas ser feliz, siguen aquí riendo a carcajadas mientras machaco las teclas que me obligan a reir...