Escrito por na el viernes, 7 de enero de 2011
Parece un juego y me va la vida en ello.
Desde que metimos al dinero,
el arte ha dejado de ser una fuente de conocimiento.
Mero entretenimiento.
Sólo admitimos el análisis lógico y racional.
En nombre de la realidad.
Pero no es la unica vía.
No podemos ignorar la subjetividad.
Ni siquiera jerarquizarla.
No, no es un pasatiempo, aunque... conforme pasa
me siento cada día mas aislada.
Mas incomunicada.
Con nada en común,
Con menos ganas.
La lista de las que me fallaron, a las que defraudé, aumenta.
Y con ella el dolor y el remordimiento.
La desidia y la rabia.
A la vez.
Y de verdad que lo siento.
Dogmática por mantener mi fe en el ser.
Por no tirar la toalla.
Soy una pieza. Por definicion incompleta.
La gracia estaba en juntarnos, en intentarlo.
Pero... ya nadie busca fuera.
Nuestros egos lo inundan todo.
Todo lo llevamos dentro.
Autosuficientes o fracasadas.
Y yo, sin conocerte, te sigo buscando.
Sin encajar, sigo creyendo que formo parte.
Cada una de nosotras tiene un trozo de la figura.
Suyo, inalienable.
Nos podemos quedar con esa parte, intentando darle un sentido...
O podemos trascenderla. Intentarlo al menos.
Tan solo una condición: con dinero, no.
"Mientras tu hablas de castillos, otros picamos la piedra."
Hasta ese punto despreciada.
Todas las personas con las que he hablado de esto, fijan un precio.
Su formación, esa que no tengo, cuesta dinero.
¿No hemos aprendido nada?
La memoria histórica no es eso.
Desde que metimos al dinero,
el arte ha dejado de ser una fuente de conocimiento.
Mero entretenimiento.
Sólo admitimos el análisis lógico y racional.
En nombre de la realidad.
Pero no es la unica vía.
No podemos ignorar la subjetividad.
Ni siquiera jerarquizarla.
No, no es un pasatiempo, aunque... conforme pasa
me siento cada día mas aislada.
Mas incomunicada.
Con nada en común,
Con menos ganas.
La lista de las que me fallaron, a las que defraudé, aumenta.
Y con ella el dolor y el remordimiento.
La desidia y la rabia.
A la vez.
Y de verdad que lo siento.
Dogmática por mantener mi fe en el ser.
Por no tirar la toalla.
Soy una pieza. Por definicion incompleta.
La gracia estaba en juntarnos, en intentarlo.
Pero... ya nadie busca fuera.
Nuestros egos lo inundan todo.
Todo lo llevamos dentro.
Autosuficientes o fracasadas.
Y yo, sin conocerte, te sigo buscando.
Sin encajar, sigo creyendo que formo parte.
Cada una de nosotras tiene un trozo de la figura.
Suyo, inalienable.
Nos podemos quedar con esa parte, intentando darle un sentido...
O podemos trascenderla. Intentarlo al menos.
Tan solo una condición: con dinero, no.
"Mientras tu hablas de castillos, otros picamos la piedra."
Hasta ese punto despreciada.
Todas las personas con las que he hablado de esto, fijan un precio.
Su formación, esa que no tengo, cuesta dinero.
¿No hemos aprendido nada?
La memoria histórica no es eso.
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