Na columna d'espublización abierta de Glayíu lléese esta entrada:





L'intención d'esa entrada ye claramente sorrayar cómo ciertos representantes de seiciones polítiques asturianes con un discursu centráu na crítica a les poltrones y les sovenciones garren tamién del sacu que-yos apurre'l gobiernu. Nun sé si tamién querrá dar a entender de forma collateral que la persona na que que cinca a lo llargo l'intervención anda metíu en actividaes económiques variaes...



Pero la parte que más me llamó l'atención (a estes altures de la vida nun-y sorprende a ún que inclusu el más críticu con elles ponga la mano per detrás pa apañer les perres que-y apurra'l gobiernu de turnu por mui "malu" que seya dientro'l so discursu) ye que al echar una güeyada a la riestra d'entidáes sovencionaes na páxina 42 tópase ún con entidaes como "Editorial Prensa Asturiana" (nesti casu como empresa qu'espubliza'l diariu La Nueva España) llévase una cantidá considerable qu'en suma por dellos proyeutos pasa de los 50.000 euros y otres como La Voz de Asturias sitúense tamién nesa cifra. Nun dexa de ser curiosa tamien qu'inicatives de los primeros como "L'oreya verde", que nun suel ocupar más qu'una páxina selmanal lleve 12.000 euros. P'enriba cuando tamos falando d'un mediu de difusión que suel axuntar a les voces más crítiques cola llingua y sede periodística de l'escuela gustavobueniense con tolo qu'ello connota nestos temes.

Me tiemblan a veces las manos para saludar, desde lo claro no se ve na' y guardo las palabras adentro. Serías quien fueras, ¡cojones!, ¡que a mí me da igual! si me jodes antes de empezar, así no llegaremos muy lejos.




Se te nublan con ganas las formas harto a despreciar, ¿no recuerdas que al comenzar el camino no estaba tan puesto? Y el aire dispuesto a contaminar, cansado ya de respirar tu rebuznos sin propiedad...deja pa los mocos los pañuelos.



Tu espalda caliente te guarda de la frialdad, de los palos que puedas llevar, moratones que graban los más adentro la ganas de morder las cuerdas y volver a gritar quienes somos (aún sin ser na), donde estamos y lo que queremos. Mientras la cara, cobarde, se juega a arrimar por el hombro encima y ¡ya esta! te lo digo tal como lo cuento...



Siempre tendrás quien te quiera acompañar, quiente siga hasta el final, quien se trague todos tus lamentos. Te sobra, si quieres, toda credibilidad; lo que faltan son ganas de dar realidades a todos tus cuentos.



Y yo, culpable de todo en primera oportunidad. Miserable que se atreve a dar las nociones que tanto detesto...quizás me faltan, a veces, fuerzas pa actuar, no siempre estoy loco por incordiar (a veces hasta finjo que me entiendo). Culpable ante todo de soñar que sigo viviendo en mi sueño.



Mi tribu no va más allá de esos que estan podridos de rabia y de pan, del circo que nos hemos montao, de payasos sin carpa ni techo. Tan cerca como unos ojos que pueda mirar, dar mi espalda y confiar que los puñales no están al acecho.



Espera un ratito, que me he vuelto a ilusionar, me pitan los oídos una vez más y creo que ahora no es resentimiento. Me duelen los labios resecos de tanto estirar, sonrisas de esas de verdad y yo con cara de satisfecho agradeciendo a aquel que se pone a hablar cuando sabe que le van a hostiar y cantar cuando sale de adentro. No era tan dificil ponerse a soñar, cualquier noche puedes despertar, y notar que aún queda un sitio si me quieres acompañar, dispuesto a ser el dueño de mis mejores momentos.




Tampoco nos vamos ahora a engañar...no es preciso ponerse a llorar, no quiero que esto suene a lamento.

Soñaban las noches que no nos contaron con manos traviesas atadas a un cordel. Y al despertar, todos dudábamos de la pesadilla, de adivinar certezas y dejarlo correr.



Se daba la cuerda de sí y la piel se fue acostumbrando, cogiendo su forma, perdiendo el tacto y con el tiempo las manos ni siquiera eran capaces de tener resto de sensibilidad. Por un momento parecía que allí no había nada, que no había pasado ni era real.




Sucede que, a veces sin causa oportuna, la llaga roza delicada el cordel y el eco en las entrañas escuece con fuerza mientras que el sueño amenaza con volver. Se abren los ojos, la luz ataca las pupilas y besas con fuerza e ímpetu el dolor a la vez que tu cara se queda fría, ausente de sangre, bañada únicamente por el sudor...



En medio de ningún sitio, ves las cartas marcadas y lo peor es que no es ninguna novedad. Tampoco era malo cuando no perdías, aunque sabías que tú día tardaba en llegar (y las barbas cansadas de tanto remojo...encogieron, y apenas recuerdan a ti)



Son momentos sin nada especial salvo que el vaso se llega a rebosar, miradas conscientes sumidas en rutina que se ven deslumbradas por la misma luna del alba...furtivo pensamiento, escupe hipocresía: ¿quién me lo llegara a contar?



Y están ahí, haciendo su jugada. Sonriendo todo el tiempo mientras simulas ser feliz, siguen aquí riendo a carcajadas mientras machaco las teclas que me obligan a reir...

Tiene cojones las circunstancia,
tú vas a pata y yo a pedal.
Circunscribiendome a la idiosincrasia
del nulo pasivo, del humo vital.

Tira millas, que luego te espantas.
Tira de la lengua, que te vas a ahogar,
me envenena y luego se explaya...

Cuando me voy, más te atragantas,
si me callo, me oyes hablar,
soy como un reo de tu relevancia,
tira cuerda que te vas a atar.

Nadie sabe, nadie dice nada,
ni el silencio se ha venido a asomar.
¿Qué sabrás de mi que tanto callas?

No concibo ni entiendo prescrito,
lo que dice ningun manual.
No es normal que tire de freno
y pongas cara de velocidad.

Si depende es del agujero
desde el que te quieras ventilar.
El cristal nunca es sincero.

Los príncipes azules nun existen (a lo menos nos cuentos de verdá), los príncipes que hai visten prietos col blancu desacompasáu y una corona intanxible que cásique nun-yos para na cabeza. Visten per fuera tola guapura que saben que-yos falta per dientro, nun vienen a espertar princeses encantaes y faen esconxuros sobre papel oficial de lixa. Dacuando, faen como Pilatos y llaven les manes en sangre roxo (lo que sí que tienen bien azul ye la sangre).

Los dragones nun llancen fueu pela boca, nun son quien, tasquen el dentame al son de la sangre cocío y los güeyos ferviendo. Acarreen nel puñu alegoríes de la xusticia que manquen, lo xusto, pero manquen...a lo menos pa dexate secu l'alientu y cortate l'aliendu segundos que asemeyen hores. Nun son víctimes de nengún agüeyamientu sinon meros culpables del que-y pruyi arrancá-y les ales al páxaru. Ensin fame, con gula y más de siete pecaos capitales y/o circunstanciales.

Fatu envidiosu al que-y moslesta el velos esnalar por mor de la so impotencia manifiesta (deprimente) pa llevantar anque seya unos poquinos centímetros de la tierra. Presos, fundíos hasta les rodielles y ensin capacidá de movimientu, lluchen por caltener xunto a ellos a too'l que faiga por colar de pa con ellos.

Les princeses, si lo son de verdá, nun tienen reinu; rompen espeyos a puñetazos porque nun-yos fai falta entruga-yos quien ye la más guapa. Nun yos importa, basta-yos con echase a suañar y pintase de colores; restola-yos les coraes a los dragones y arramplar coles muries que topen enfrente. Présta-yos vistir de sorrises, que bastante mos amurniaron l'escena, pero delles de veces remanez de los sos güeyos una bestia vestida d'odiu, ganes y rabia.

Nun sorríen pa que les vean, sorríen pa espantalos.

Los naninos miden más de metru setenta y nun-yos presta un res cantar de la que acolumbren la bocamina, nun baillen cuando salen del furacu porque ellos y les princeses traen les manes cansaes de bregar cola negrura. Suañen davezu con que la cueva se torne palaciu, con desaniciar a los principes y quemas los dragones pa escalecer dafechu. Porque dientro, ente frío, llercia y humedá, ellos (xunto coles princeses) nagüen con salir y baillar tol añu alredor la foguera, pero'l solsticiu namás ye un día y tamos faltos de maxa pa facer la verbena.

Y los cuentos...los cuentos de vardá nin tienen principes, nin dragones (y apocayá nin siquiera cuélebres), nin nanos nin princeses. Tampoco tienen naide que los escriba porque son tan tristes que naide nun los quier oyer.

Por eso escribo cuentos de mentira con nanos y princeses, pa ver si un día los confundo y caigo nun d'esos de mentira, que al revés que los de verdá, acaben siempre bien.

Y ye que los buenos tamién lloren, tan fartucos de facer coses males.

Sopla el aire caliente y en remolinos de esos que no van a ninguna parte. Mis labios se van agrietando, falta de agua, lluvia y ganas de apretar los dientes; busco explicaciones en las estaciones que no encuentro. En algún momento que no logro localizar en el tiempo, hay algo que echo en falta.



Evito, de cualquier forma, el llevarme las manos a la boca. Me hacen sentir peor, más sed...mis pies más lejanos. Me meten en un tiovivo y en un minuto todo se tambalea, necesito más tiempo del que tengo para encontrarme y, cuando vuelvo, ya es demasiado tarde. Sólo tengo oportunidad de mirar atrás y cuando me doy cuenta de lo que he ido perdiendo, se me vuelven a cristalizar las venas y con ello se me agrietan aún más los labios muertos de sed.



Me dan oportunidades para hablar, pero sin agua, no soy capaz de pronunciar palabra; tan solo puedo elegir entre lo que me ponen ante mis ojos. Soy incapaz de comunicarles con mis gritos, secos, roncos, apenas sin voz que de ninguna forma alguno de esos caminos lleguen al arrollo. Manos atadas, corazón en vilo mientras sigo atado a un tronco a orillas del arrollo en el que se bañan mis verdugos.




De vez en cuando se me va la cabeza al mismo sitio de siempre sueño que soy furtivo en el país de nunca jamás y tengo mil sitios para esconderme. Siempre sueño que soy libre de moverme, sumergirme libremente y calmar mi sed en cualquier remanso caliente de aguas frías. Y vuelvo a marearme cuando creo distinguir unos ojos en el fondo, los busco con los dedos hundiéndolos en el agua y así me paso horas.



Hasta que me despierto, y me doy cuenta de que simplemente soy un indio más al que le han robado su tierra, al que su reserva se le queda pequeña y le han quitado todo su significado a su idioma. Que sólo puede matar el tiempo soñando con indias bañándose desnudas en un arroyo que conoce de algo, pero no logra comprender de qué. Y que busca en sueños, porque le han robado su sitio en la tierra y sabe que se tambalea todo el fango sobre el que pisa...



Los indios ya no asaltan fuertes, ya no quieren ser los malos de película, ahora se dedican a buscar agua por el desierto mientras construyen con la arena castillos en el aire. No creen en princesas porque la arena les llega hasta las rodillas y cualquier rastro de agua significa el comienzo de unas movedizas. No hay oasis, sólo drogas más o menos convincentes y una figura conocida que se mueve entre las sombras.



Los indios ya no llevamos arco, nos defendemos a puñetazos y mordiscos. Por no tener, no tenemos ni tienda en la que escondernos sino es en sueños más allá de la tierra prohibida.



Y, no hay duda, si estamos presos es porque nos hemos dejado apresar, aunque hay sitios más cómodos que otros para caerse presos. Si me roban la tierra hago en tí una nueva y me enredo en tu bandera. Pero estamos presos....confinados en la reserva.

Aportó'l día..



La triste cagalera (making off) - Rosendo


Que vergüenza, si tuvieras,
que te debiera de dar;
removerle la mollera
al incauto pertinaz.

Nunca satisfecha la ambición
y por la ley de la compensación;
solo piensa, hasta que sople
el viento a su favor,
en alimentar la desazón.

El endémico embustero
monta en cólera biliar
y en su propio reportero...
va fraguandose capaz

Vaya por dios si evitar puediera
la triste cagalera.

Presta es la hora,la ocasión,
por nuestro bien y nuestra salvación;
prende en mente del inconsciente,
que aprueba sin horror,
el comienzo de la destrucción.

Y el endémico embustero,
como decisión final,
blande su daga de acero
para combatir el mal.

Que vergüenza, si tuvieras...
que te debiera de dar;
removerle la mollera
al incauto pertinaz.

Vaya por Dios,...
si evitar pudiera la triste cagalera.